Un trésor sous la colline

Sa remarque lancée de manière anodine déclencha une repartie acide de la receveuse des Postes:

Mais cela ne veut rien dire! Il y a toute une variété de terroirs différents dans le Périgord !
Apolline Marelle, une femme au visage sillonné de rides, les cheveux gris tirés en un chignon serré comme une pelote de laine, reposa vigoureusement le verre dont elle venait d’avaler la dernière gorgée.

Moi, par exemple, je suis de Bergerac. Mon pays, c’est la rivière Dordogne ! C’était aussi le vignoble qui hélas, a été détruit par le vilain puceron ! ajouta-t-elle d’un ton plaintif.

Les vignes renaissent du côté de Monbazillac tout n’est pas perdu, en voila la preuve ! tempera le maire en se resservant.

Ici, c’est autre chose, poursuivit Mme Marelle en humant le liquide doré, ce sont les chênes verts, les pins, les châtaigniers. C’est à ces taillis sombres que le Périgord noir doit son nom…

Un Périgord noir que la roche éclaire ! s’exclama le notaire. Un peu après Montignac, les méandres de la Vézère ont sculpté de belles falaises de calcaire ocré, favorisant un habitat primitif. D’ailleurs, c’est cela qui vous a attirée, n’est-ce pas, mademoiselle Lerman ?
Julia ne put s’empêcher de sourire. Le visage sec de l’homme, au front très haut, ses joues glabres et creusées lui évoquaient précisément un assemblage de silex polis.

Oui, maître Bouysserie. J’aimerais parcourir les environs pour connaitre la géologie d’abord, ensuite chercher si je peux trouver trace d’une occupation humaine à l’époque du paléolithique. On a découvert près du bourg des Eyzies des sites préhistoriques qui m’y incitent.

Vous faites sans doute référence à l’abri de Cro-Magnon qui a donné son nom à l’homme désigné comme notre ancêtre immédiat ? intervint l’antiquaire. Ça a fait du bruit, cette affaire de vieux squelettes mis au jour lors du percement d’une route; c’était en 1868, j’avais une dizaine d’années, mais je m’en souviens bien…
Julia considéra son interlocuteur un bref instant avant de répondre. Elle s’avouait que le personnage l’avait impressionnée quand il lui avait été présenté. « M. Richard Vozel, notre antiquaire, un dénicheur de trouvailles toutes plus extraordinaires les unes que les autres ! » avait cité Édouard Martin. Stupéfaite, Julia avait eu peine à réaliser qu’elle avait devant elle, le casque colonial et le fusil en moins, la réplique d’Henry Stanley, celui-là même dont la photographie l’avait fait rêver, adolescente, et dont elle ne se lassait pas de relire l’épopée en Afrique lorsqu’il était à la recherche du Dr Livingstone. Les épaules cintrées dans une vareuse de toile écrue, la taille serrée dans un épais ceinturon, le pantalon enfoncé dans des bottes cavalières. l’homme poussait le mimétisme jusqu’à arborer une fossette au menton, sous une moustache aux pointes soigneusement lissées vers le bas.
Aux tempes qui commençaient à grisonner, elle lui avait donné la quarantaine, ce que confirmait la remarque qu’il venait de lancer.
Elle affermit sa voix pour ne pas laisser transparaitre le léger trouble que la ressemblance lui inspirait.

Effectivement, répondit-elle. l’ai aussi entendu parler de la grotte de la Mouthe, une caverne ornée. Depuis trois ans qu’elle est explorée, elle bouleverse le monde des préhistoriens; après avoir fait preuve de scepticisme, ils semblent amenés à reconnaître l’existence d’un art pariétal!

C’est possible, admit Richard Vozel. Il est vrai que le coin fourmille de cavités
Julia acquiesça:
Cela me donne espoir de trouver des vestiges de nos ancêtres du côté de Montignac.

Quand même! intervint Noëlle Bouysserie. Vous croyez que vous allez pouvoir excursionner dans les cavernes et autres recoins obscurs ? Une femme !…